(“La Traviata” Rafal Olbinski)
Me resisto a pensar que soy un hombre viejo.
¡Ah, amigo mío: Qué pronto ataúd!
Invento disparates, no sé:
“Mejor que nunca, aún bello, sexo activo,
pedernal”.
Las varillas que me vuelven severo
penetran huesos inviolables,
hablan asfalto
y comienzo los días -muy correcto-
en los pasos de cebra, en los diccionarios,
en los códigos, en las notarías,
en el oficio amanuense de los axiomas
largamente vendimiados.
Oscurecen mis ojos y las ropas
-ya casi cielo agorero-
premia la luz cualquier sorpresa,
y un día sin dolor se vuelve mandarina.
Cepillo la corteza que apuntala el aliento.
Qué lento guarda mis cosas el olvido.
Julio Obeso
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